Quizás sólo nos falte comprender que a todos los humanos nos recubre una misma piel. La colorean diferente pigmentos, la bañan estos y aquellos océanos. Quizás todos calzamos una misma epidermis, extensa, azotada por los diferentes vientos, templada por los variados soles, acariciada y arañada por tantos azares. Las pieles del mundo son nuestra piel, abrigan nuestro propio cuerpo. La cuchilla que hiere su envoltura también sangra la nuestra.

Un solo corazón, una sola piel, una sola humanidad. Sólo reclamamos a los políticos, sólo nos pedimos a nosotros mismos las cuchillas sin filo, el hierro romo. Sólo queremos cubrirnos con una inmensa y compartida piel sin heridas. Las hojas afiladas, recién reinstaladas, en la verja de Melilla, producen profundos cortes en las manos y piernas de los inmigrantes. Ante la intensificación del flujo inmigratorio desde África, no decimos que deba necesariamente mediar el abrazo, la calurosa y masiva acogida, cuando aquí también medra la necesidad, pero cuchillas no. No más hierro afilado contra el humano-hermano, contra el subsahariano necesitado. Algo falla en este mundo que afila tanto las cuchillas y levanta tanto sus muros. Algo no hicimos bien, cantan las verjas ensangrentadas.
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La política no es tierra quemada, territorio irrecuperable para el servicio. No todo ese cuestionado campo está contaminado o perdido. De América Latina también nos llegan buenas noticias. Observamos con esperanza el proceso de Chile, el ascenso de Michelle Bachelet, su prácticamente asegurado triunfo en la segunda vuelta del 15 de Diciembre.

En los tiempos en que medra un populismo que exacerba las emociones de resentimiento, cuando no de odio, tranquiliza contemplar el progreso de una mandataria que construye puentes sociales, en vez de saltarlos por los aires. Tomen buena notan los líderes políticos latinoamericanos que desean perpetuar las dos orillas, la confrontación entre clases e ideologías. Bachelet es para nosotros/as ejemplo de ejercicio político enfocado en el genuino servicio, referencia de inclusividad, ejemplo de perdón.
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El cielo infinito puede esperar. Primero viajar hasta el corazón de nosotros/as mismos/as. Primero alunizar en medio de los cráteres abiertos de nuestra conciencia. Los cohetes más allá de la atmósfera no debieran apresurarse. Llegará el tiempo de los viajes interestelares, pero primero billete de “cercanías”.

Hoy nos cuentan los periódicos que la India vuela a Marte, pero centenares de millones de indios viven en la más absoluta pobreza. Llevo aún incrustada en mi retina la miseria de los slums de Calcuta y de Bombay, de cuando reunimos valor y caramelos para entrar con la nariz roja en aquellos infiernos. Encender la mecha de esas sondas supersónicas puede ser una broma de mal gusto, cuando tantos niños del país mantienen su mano extendida pidiendo una limosna.

La broma, digo el cohete en cuestión, sale a setenta y tres millones de dólares la pieza. No interpretaremos la cifra lujuriosa en clave de estómagos saciados. No la traduciremos a kilos de arroz, a litros de aceite y paquetes de azúcar y sal. No haremos el trasvase. El disparate no requiere ser adornado con tanto cero. Dicen que ha sido un éxito la primera misión de la India a Marte…, pero aún no acierto a captar qué se les ha perdido a los indios allí arriba, en aquel recóndito planeta rojo. No termino de comprender ese anclar tan lejos la mirada, mientras que tantos conciudadanos no tienen qué llevarse a la boca.
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